UNA ENTREVISTA CON EL SANTAFESINO, DESENTERRADA
En la anteúltima edición del semanario italiano Autosprint (foto de tapa, abajo), su director Carlo Cavicchi reprodujo una entrevista que le había hecho a comienzos de 1984 a Carlos Alberto Reutemann. El santafesino llevaba casi dos años fuera de la Fórmula 1 y en la conversación, con cierto pesar, subrayaba que su deseo de competición estaba definitivamente muerto. Menos de un año antes había vuelto a probar un coche de la máxima categoría, un Ligier, en Paul Ricard, utilizando el casco de otro piloto para no revelar su identidad. Pero el momento ya había pasado.
Reproducimos a continuación aquella entrevista, tal como la editó Cavicchi, en la convicción de que ofrece una faceta de Reutemann no conocida por sus fanáticos, con algunas declaraciones sorpresivas; casi medio siglo después, ciertas definiciones poseen una vigencia notable:
“En el verano de 1980, en Argentina, tuve la oportunidad de pasar bastante tiempo en compañía de Carlos Reutemann —por aquel entonces, uno de los pilotos en activo más destacados— en el mismo hotel de San Miguel de Tucumán que servía como punto de partida del Rally Codasur. Reutemann formaba parte del formidable equipo Fiat al volante de un Fiat 131 Abarth; finalmente, terminó la carrera en el podio, justo detrás de sus compañeros de equipo, (Walter) Röhrl y (Markku) Alén.
“Aunque no llegamos a ser amigos, sí establecimos una buena sintonía, y me impresionó profundamente su enfoque sumamente profesional; una cualidad que, a la larga, le convertiría en el único piloto en haber logrado subir al podio tanto en la Fórmula 1 (45 veces en total, incluidas 12 victorias) como en el Campeonato Mundial de Rally y el Campeonato Mundial de Resistencia (World Sportscar Championship).
“Me lo volví a encontrar en enero de 1984; estaba sentado solo en el restaurante Rampoldi, en Montecarlo. Yo me encontraba en la ciudad con motivo del Rally de Montecarlo y había sido invitado a cenar por Audi, junto con otros colegas. Estaba a punto de sentarme en una de las mesas, dispuestas muy juntas unas de otras —un rasgo característico de este glamuroso establecimiento, que contaba con suelos y detalles en mármol de Carrara, techos ornamentados y lámparas de cristal de Murano—.
“Me hizo señas para que me acercara y pasé una buena media hora con él. Llevaba dos años sin competir; se había retirado tras disputar solo dos Grandes Premios (en 1982) y, lo que es más significativo, después de haber perdido el campeonato mundial por un solo punto la temporada anterior. A continuación, presento las notas de una de las conversaciones más melancólicas que he mantenido jamás con un piloto de carreras.
-¿Qué haces aquí, completamente solo?
-Estoy sufriendo. Sufro porque el mundo te olvida muy deprisa. Hasta hace dos años, cada vez que entraba en algún sitio, todo el mundo se giraba y me señalaba. Ahora ya nadie me reconoce; y créeme, eso es muy triste.
-¿Te arrepientes de haber dejado los Grandes Premios?
-Pasas toda tu vida dentro de un armatoste de metal… y luego tienes que adentrarte en la vida «normal» que lleva todo el mundo; eso es difícil.
–¿Estás haciendo planes para el futuro?
-No, no pienso en el futuro. Dejé de hacerlo en el momento en que empecé a competir. Solía viajar con apenas algo de ropa; así, si moría, la persona encargada de recoger mis pertenencias no tendría que cargar con demasiadas maletas.
—Vamos, ¿te lo estás tomando tan mal?
-Simplemente se acabó. La pasión se ha apagado. No es una cuestión de dinero. Siempre corrí por el puro placer de hacerlo.
—Entonces, ¿no te arrepientes de nada?
–Ya no sentía el mismo entusiasmo; no hacía las cosas como antes. Me sentía indiferente ante todo: la tecnología, el ambiente… Lo que ocurrió en Las Vegas ya quedó atrás; no dejó una huella duradera. Sencillamente, me faltaba motivación… En resumen: para mí, la F1 ha terminado.
—Pero vamos, está claro que la echas de menos…
-La Fórmula 1 que yo viví era un laberinto. Por aquel entonces, ese laberinto encerraba éxito, fama, dinero y muerte. Lo tenía todo. Entré en ese laberinto, al igual que Ronnie Peterson, François Cevert, Peter Revson, Clay Regazzoni y todos los demás pilotos de primer nivel. Todos entramos. Algunos murieron, otros quedaron parapléjicos y algunos sobrevivimos. Ni siquiera llegué a ganar el campeonato. Pero aquel día, al cruzar la meta en Las Vegas y perder el título por un solo punto, me dije: «Bueno, sigo siendo un hombre con mucha suerte…».
—¿A qué te refieres?
-En el mundo de la Fórmula 1, nada es fácil; todo tiene un precio muy alto. Construir un coche, aprenderse un circuito, marcar un buen tiempo por vuelta, ganar… nada es sencillo. Y, si ganas, resulta aún más difícil seguir ganando. La Fórmula 1 es una mezcla de sensaciones —altibajos— y los colores de un circo único que exige todo tipo de sacrificios, a menudo pagados con la propia vida.
—Un mundo duro, entonces…
-Especialmente en Williams: un equipo increíblemente fuerte, pero con unos jefes implacables.
— Explícate, si puedes.
-¿No es Patrick Head quien afirma que los pilotos son como lamparitas: cuando se funden, simplemente se reemplazan? Sabes, solía pensar que, si hubiera muerto durante una carrera, lo primero que habría dicho Frank Williams habría sido: «Maldita sea, pobre Carlos», y lo segundo: «¿A quién podemos poner en su lugar?». Saca tus propias conclusiones…
—¿Fuiste un piloto demasiado correcto?
-No nos andemos con rodeos; sé que mucha gente —especialmente en Argentina— pensaba que me faltaba carácter. Sé que algunos me critican diciendo que me falta arrogancia, pero te aseguro que, cuando puedo asumir un riesgo, lo hago. Muchos dicen que en Las Vegas debería haber sacado a Piquet de la pista; de esa forma, habría ganado el título. Algunos sostienen que hay que ganar a toda costa, que si puedes «acabar» con tu rival, deberías hacerlo. Pero bueno, así son las cosas. Cada uno tiene su punto de vista, y yo tengo el mío. Así es como lo veo yo; si alguien cree que todo vale y que hay que eliminar al adversario, pues que siga su propio camino.
— ¿Te sigue doliendo haber dejado Ferrari por Lotus?
-Fue un error en aquel momento, pero Forghieri no me valoraba como merecía. Aun así, había ganado cuatro Grandes Premios en dos años y terminé tercero en el campeonato mundial, por detrás de los intocables Andretti y Peterson, con sus Lotus de efecto suelo… Cuando gané en Watkins Glen al final de la temporada —con una ventaja de 20 segundos sobre Alan Jones—, todo el mundo sabía que me iba a Lotus, así que la única persona que me esperaba era mi mecánico jefe, Bellentani. El resto del equipo me ignoró.
—Pero ¿acaso Ferrari no intentó recuperarte tras la muerte de Villeneuve?
–Es cierto; (Marco) Piccinini me llamó. Pero yo ya había decidido retirarme. Gilles, con quien había competido durante más de un año, caminaba a mi lado. ¿Habría podido imaginar que el destino me ofrecería otra invitación? Pero no. No soy Lauda. No podría volver atrás. Creo en el destino.
—En tu época de mayor esplendor, también debiste tener mucha suerte con las mujeres; ¿te llamaban siempre «el indio de los ojos verdes»?
–Ah, «el indio». Al principio de mi carrera, tuve un incidente con (Jochen) Rindt que lo sacó de la pista. Después de la carrera, irrumpió en mi box gritando: «¿Quién es este sudamericano que me ha sacado de la pista?», y añadió: «Los indios deberían estar en la selva, no en un circuito…». Nunca lo he olvidado.
—¿Hay algún momento que todavía te emocione?
–Fue el 24 de enero de 1971: mi debut en la Fórmula 1, en el Gran Premio de Argentina, que no puntuaba para el campeonato mundial. Creo que sentí la mayor alegría de mi vida cuando me vi en el podio, recibiendo los aplausos del público en las tribunas.
—Se percibe mucho desaliento en tus palabras…
–Es cierto, y no debería sentirme así. Nunca debo olvidar que, de niño, recorría 10 kilómetros a caballo cada día para llegar a la escuela primaria en Manucho, donde mi maestro me enseñaba a sumar y restar usando palitos… Y, partiendo de ahí, llegué a ser piloto de Fórmula 1. Nadie podrá quitarme nunca esa alegría.
—Cuéntame algo que poca gente sepa.
–Cuando Williams me propuso dejar Lotus para correr con su equipo, no podía romper mi contrato sin pagarle a Chapman una suma enorme; algo que Colin dejó muy claro tras días de discusiones sobre las cláusulas y las penalizaciones por rescisión anticipada a las que tendría que enfrentarme. Tuve que vender todo lo que pude. Gasté hasta el último céntimo que había ganado entre 1972 y 1979 solo para comprar mi libertad. Mi contrato con Williams estipulaba que yo sería el segundo piloto, por detrás de Alan Jones, y esa es la historia que, a la postre, marcó mi destino. Pero yo no era menos campeón que él.
15-10-2026
